On se presse dans les escalators pour le train de dix-neuf heures trente-sept, on dirait qu'il y a bousculade en cerveaux agités, odeur de chips dans le froid de janvier et femme mangeant chips, plongeant main aux ongles vernis dans sac à main en simili Burberry. Ce matin c'était ronde éponge garnie de poudre compacte glissant sur vieille peau dans le métro, le creux des joues comme grottes tapissées d'un enduit plus sombre. Le regard circulait et l'indifférence peut-être, on n'entendait que le râle des rails et les soupirs de la nuit encore déjà.