La Fnac, celle de Valenciennes aujourd'hui, à deux pas de mes fenêtres de toit: descendre les trois étages par l'escalier défraîchi, longer la rue de la Halle, pénétrer dans le centre commercial, prendre l'escalator, errer quelques minutes dans le magasin en cherchant vainement un scanneur manuel, hésiter à acheter un disque de B.B. King, jeter un œil au maigre rayon théâtre/poésie —les deux laissés-pour-compte, à hauteur de genou—, y trouver une inédite anthologie des poètes médiévaux du nord de la France, lire les 58 douzains des Congés de Baude Faustoul, et rêver à ce pays lointain: prendre congé à ciel ouvert.